Без причины ненавидеть рыжую стерву на родном бубновом троне, не видеть достойных кандидатур, но при этом быть убежденной, что ведьмам не место во главе фракций. Ей хотелось, чтобы что-то изменилось, чтобы её случайно кто-то смертельно подстрелил, сжег, принес в жертву Великому Бубновому богу, не суть, главное, чтобы произошла существенная перемена. Даже выйдя из группировки, она относилась к ней, была связана с ней, а значит, и с королевой. У Исполнителя Желаний своеобразный юмор. Настолько своеобразный, что многие его придушили бы, если бы встретили второй раз.
Холод и тьма ощущается где-то внутри. Бездонная щель, в которую падаешь, падаешь, падаешь. Просыпаться среди ночи в холодном поту. Ломать голову, что это значит, кусать губы, курить в приоткрытую форточку, сидя на подоконнике. Нервно улыбаться. От непонимания. Хотела перемен - умница, что-то изменилось, осталось разгадать что именно. Что-то произошло, она чувствовала, но никак не могла разобраться. Казалось, будто искра, что сжигала изнутри, потухла, её залили водой, и осталась темнота. Темнота, а не пустота. Но такого же не бывало ранее.
*
Они ругались за углом, а она лихорадочно сжимала фотоаппарат. Два бубновых придурка, слишком давние знакомые, как всегда слишком азартных, чтобы обращать внимание на посторонние чувства, кроме увлеченного своего спора. Так всегда, ничего нового, только... Только она их ненавидела. Не как раньше, тогда они её просто раздражали и бесили, а ненавидела, как Проклятых, той необходимой уже приевшейся ненавистью. Но ведь они... свои? Какие бы ни были, но свои, черт возьми. Провести ладонью по глазам и идти, идти куда глаза глядят. Бросить мимолетный взгляд на витрину и застыть. Покачать головой и ускорить и без того быстрый шаг.
- Какой умный человек говорил, что нужно быть осторожнее со своими желаниями?
Вспомнить, не вспомнила, но хотя бы разобралась, что именно произошло. Или может она очередной раз торопит события и делает выводы не разобравшись?
*
Качели отвратительно скрипели. Раздражали. Мурена сидела и курила. Под ногами валялись окурки. Ждала дождя, бури, чего угодно, но его все не была. Был вообще на редкость отвратительный и спокойные вечер. В голове вертелись пара сотен вопросов, один из которых, и что будет дальше? Разве уже случалось, чтобы Ходящий становился Проклятым или наоборот?
На глаза светлым попадаться нельзя, не хочется, сама ничего не понимает, а они мало ли что ещё подумаю. Да и плевать на их мысли и мнения. Сейчас вообще на очень многое плевать. А вот что решат темные? Намного интереснее. Поэтому её и мотало, то на территории пик, то треф. Впрочем, эти тоже отморозки на всю голову. значит, решение было крайне необдуманным. Жила как-то последние годы одна, могла бы и дальше продолжить быть отшельником. Но это скучно и не удовлетворит любопытства. Да и нужны хоть какие-то связи. Или...
На поклон королям? Смешно. Ей нравилось быть бубной, а теперь ничего. Рыба, которую выбросило на берег моря и она по своей неосторожности запуталась в сетях. А кусаться у неё не было сил. И не знала она кого кусать. Только собственный хвост.

Скрип-скрип. Скрип-скрип. Скрип.
Она поднимает голову и смотрит на небо. Сотни осколков звезд разбросаны по небу. Сотни чьих-то душ. Она не верит в суеверия, в бога и мистику, но когда вот так вот сидишь и смотришь в синее-синее небо в голову лезут всякие глупости. Цок-цок по асфальту. Кладбищенская лошадь? Неужели пришла за ней? Хотелось бы верить, впрочем, чем Проклятие отличается от пегой кобылы? Разве что её всадники мертвы и не отбрасывают тени. А проклятые? Мертвы, пусты внутри. Не живут, а существуют. И сколько их таких Выходцев в одном городе, находящемся где-то на краю света?
Шаги. Не цокот, а шаги. Всего лишь человек. Человек?
Не смешите.
Оборачивается на смех. Его-то и смехом трудно называть. Морщит нос. Кто угодно, но только не она. Великая и Ужасная Дама Пик собственной персоной. На какой метле её сюда занесло? Пройти мимо, разумеется, не могла. Зато, у неё появилась компания. Не ахти какая, но все же компания. Если жизнь что-то протянула, так бери и пользуйся на здоровье (или за здравие?). Оттолкнуться, слегка раскачивая качели, поджать ногу под себя, усаживаясь боком, наклоняя чуть в сторону голову, смотреть на Проклятую, зажмурив один глаз. Уголки губ слегка приподняты в подобии лукавой улыбки. Ей не хочется улыбаться, только рвать, метать и ещё возможно сброситься с крыши. Сброситься, а потом сходить помыться и приготовить ужин.
Доктор, я схожу с ума?
А Дама в хорошем настроении? В безумном, надо сказать. Мурене кажется, что она чувствует запах крови, крови ходящих, крови, на этих бледных пальцах, что сейчас сжимают сигарету. А сколько этой самой крови пролито руками Проклятой? В литрах, стаканах, бутылях. Все равно что разливать вино, закрыть пробкой и поставить на полку. Даже самое хорошее вино однажды превратиться в яд, а во что превратится этот сорт винограда?
- Ты не носишь мой шарф. - вместо ответа прозвучало возмущение. На какой праздник она его ей отправила? Вроде было и не так давно, а вроде... Но тогда они были врагами. Явными, обязанными врагами. И это так весело, отправлять подарки на праздники врагам. Всегда мечтала увидеть их лица в тот самый момент, когда они вскрывают посылку.
А искра молчит. Зачем ей ненавидеть своего? Своего? Не смешите, не смешно. Ни капли.
- Умолкни, зануда. - качает головой. Королева не разменивается на мелочевку, но голову одной наглой восьмерки хотела все же видеть отдельно от её тела, а потому, что значит быть битой своими Мурена знает. Не по наслышке. Но это другое дело. - Или тебе так неймется маникюр испортить, м?